Catégorie : Poésie

• George Sand, « A Aurore », 1873

  

  Vous connaissez certainement Georges Sand, mais saviez-vous que son vrai nom était Aurore Dupin?

  Et qu’en plus de ses pièces de théâtre et de ses célèbres romans comme « La mare aux diables », « Consuelo » ou « La petite Fadette », elle avait aussi écrit quelques magnifiques poèmes, la plupart adressés à sa petite-fille, prénommée comme elle Aurore?

  Dans la famille Dupin, je vous raconterai sûrement un jour l’histoire de Louise Dupin (1706-1799), arrière grand-mère par alliance de Georges Sand, patronne de Rousseau qui fut son secrétaire, grande philosophe des Lumières et pionnière du féminisme.

  

  Le Poème « A Aurore » est extrait des Contes d’une grand-mère (1873). Vous pouvez en entendre sur France Culture une lecture avec un extrait d’interview de sa petite fille, Aurore Sand.

   

  A Aurore

   

  La nature est tout ce qu’on voit,
  Tout ce qu’on veut, tout ce qu’on aime.
  Tout ce qu’on sait, tout ce qu’on croit,
  Tout ce que l’on sent en soi-même.

  Elle est belle pour qui la voit,
  Elle est bonne à celui qui l’aime,
  Elle est juste quand on y croit
  Et qu’on la respecte en soi-même.

  Regarde le ciel, il te voit,
  Embrasse la terre, elle t’aime.
  La vérité c’est ce qu’on croit
  En la nature c’est toi-même

   

  J’ai aussi découvert cette magnifique lettre écrite par George Sand à Alfred de Musset, l’un de ses grands amours, magnifiquement mise en musique par Céline Dion en 2007.

  Prends ça dans les dents chatGPT, Aurore Dupin t’a mis en PLS!

   

  Venise, 12 mai 1834

  Non, mon enfant chéri
  Ces trois lettres ne sont pas
  Le dernier serment de main de l’amant qui te quitte
  C’est l’embrassement du frère qui te reste
  Ce sentiment-là est trop beau, trop pur et trop doux
  Pour que j’éprouve jamais le besoin d’en finir avec lui

  Que mon souvenir n’empoisonne aucune des jouissances de ta vie
  Mais ne laisse pas ces jouissances détruire et mépriser mon souvenir
  Sois heureux, sois aimé, comment ne le serais-tu pas?
  Mais garde-moi dans un petit coin secret de ton coeur
  Et descends-y dans tes jours de tristesse
  Pour y trouver une consolation ou un encouragement

  Aime autant qu’on maltraite
  Aime pour tout de bon
  Aime une femme, jeune et belle
  Et qui n’ait pas encore aimé
  Ménage-la, et ne la fait pas souffrir
  Le cœur d’une femme est une chose si délicate

  Quand ce n’est pas un glaçon ou une pierre
  Je crois qu’il n’y a guère de milieu
  Et il n’y en pas non plus
  Dans ta manière d’aimer

  Ton âme est faite pour aimer ardemment
  Ou pour se dessécher tout à fait
  Tu l’as dit cent fois
  Et tu as eu beau t’en dédire

  Rien, rien n’a effacé cette sentence là
  Il n’y a au monde que l’amour
  Qui soit quelque chose
  Peut-être m’as-tu aimé avec haine
  Pour aimer une autre avec abandon
  Peut-être celle qui viendra
  T’aimera-t-elle moins que moi
  Et peut-être sera-t-elle plus heureuse
  Et plus aimée

  Peut-être ton dernier amour
  Sera-t-il le plus romanesque et le plus jeune
  Mais ton cœur, mais ton bon cœur, ne le tue pas, je t’en prie
  Qu’il se mette tout entier dans tous les amours de ta vie
  Afin qu’un jour, tu puisses regarder en arrière et dire comme moi
  J’ai souffert souvent, je me suis trompé quelques fois,
  Mais j’ai aimé

   

   

  octobre 12, 2025

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• Wang Zhenyi (1768 – 1797), Divination: Summer Evening; Sorrowful Reflections; Expressive Flower: Ode to the Plum Blossoms

  

  Whang Zenyi était une femme aux multiples talents, car elle était non seulement poétesse mais aussi mathématicienne et astronome. Elle était spécialiste de la trigonométrie, des équinoxes et des éclipses. Vous avez dit touche à tout?

  Je n’ai pas trouvé de traduction de ses textes en français, donc si quelqu’un veut se lancer… J’ai choisi trois de ses poèmes, mais vous en trouverez d’autres ici.

   

  Divination: Summer Evening

  After the rain, the evening brings coolness,

  My robe lightly sways with the breeze.

  I pluck a jasmine flower from the courtyard,

  Its fragile tendrils thread through the stems.

  With a round fan made of banana leaves,

  I sit leisurely by the lotus pond.

  Peeling a wet lotus seed from its husk,

  I see the new life it holds within.

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  念奴娇 祀灶

  清代· 王贞仪

  行厨烟散，刚入夜、炊馀寒彻。爆竹邻家初竞响，正是交年节。

  床脚烧灯，灰堆击帚，五祀辰方接。底需祈报，但教香水无缺。

  不学致富阴家，刲羊供酒，叩祷纷烦热。饼豆一年惭一饯，言事凭君朝阙。

  再拜尊前，非缘求媚，文字嗟薪积。封尘莫笑，爨火每自清洁。

  Sorrowful Reflections

  The day grows long, casting shadows in the secluded courtyard.

  The evening sun lingers on the fragrant grass, burdening my heart with sorrow.

  I have just changed into a light red apricot blossom silk garment,

  Yet the fleeting spring awaits. Illness has made me thin and frail.

  Reluctant to close my weary eyes,

  I gaze into the mirror with a furrowed brow.

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  诉衷情 秋望

  清代· 王贞仪

  偶然乘兴一登楼。江色俯晴流。试看千山枫老，无奈又残秋。

  云影碧，晚峰浮。雁声悠。栏杆倚遍，地上天边，何处消愁。

   

  Expressive Flower: Ode to the Plum Blossoms

  In a sudden fragrance, cold and elegant,

  Graceful and unmatched in its abundance.

  Exquisitely captivating, so enchanting,

  Blushing and conversing with the peach and plum blossoms.

  Fragrance carries the clarity of melted snow,

  Its beauty incomparable and alluring.

  Just behold its empty form, like delicate makeup,

  In the shadows of the twilight.

  Longing for the misty lake and rosy clouds,

  Listening to the chirping of emerald feathers,

  A pure dream begins to awaken,

  A woman of unparalleled charm.

  Her graceful sleeves outshine crimson and green,

  This affection is beyond expression.

  Let us accompany each other on the clouds and stairs,

  In the realm of moonlit beauty.

  Facing her celestial grace, her jade-like purity,

  She becomes my intimate confidante within the inner chambers.

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  减字木兰花 感作

  清代· 王贞仪

  构思下笔。汉魏齐梁求并立。底事心忙。才学韩苏又柳王。

  拘牵潦草，面目何曾收拾好。纵效西颦。没奈生成嫫母形。

  octobre 5, 2025

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• L’imagination et le bonheur, Catherine Bernard (1662 – 1712)

  

  Outre ses talents de fabuliste, Catherine Bernard était aussi une dramaturge d’exception, la toute première femme à voir une de ses pièces jouées à la Comédie Française. Elle a aussi connu après sa mort une forme d’effet Matilda littéraire, son oeuvre étant allégrement plagiée (notamment par Voltaire) puis effacée.

  Un jour c’est promis, je vous raconterai son histoire. En attendant, voici donc l’une de ses fables

   

  L’imagination et le bonheur

  L’imagination amante du bonheur,
  Sans cesse le désire et sans cesse l’appelle :
  Mais sur elle il exerce une extrême rigueur,
  Et fait pour ses désirs, il est peu fait pour elle.
  Dans sa tendre jeunesse elle alla le chercher
  Jusque dans l’amoureux empire ;
  Mais lorsque du bonheur elle crut approcher
  Les soupçons, le cruel martyre,
  La délicatesse encor pire,
  Soudain à ses transports le vinrent arracher.
  Dans une âge plus mûr, du même objet charmée,
  Au palais de l’ambition,
  Elle crut satisfaire encor sa passion ;
  Mais elle n’y trouva qu’une ombre, une fumée,
  Fantôme du bonheur et pure illusion.
  Enfin dans le pays qu’habite la richesse,
  Séjour agréable et charmant,
  Elle va demander son fugitif amant :
  Elle y vit l’abondance, elle y vit la mollesse,
  Avec le plaisir enchanteur ;
  Il n’y manquait que le bonheur.
  La voilà donc encor qui cherche et se promène :
  Lasse des grands chemins, elle trouve à l’écart
  Le sentier peu battu qu’on découvrait à peine.
  Une beauté simple et sans art
  Du lieu presque désert était la souveraine ;
  C’était la piété. Là, notre amante en pleurs
  Lui raconta son aventure :
  Il ne tiendra qu’à vous de finir vos malheurs ;
  Vous verrez le bonheur, c’est moi qui vous l’assure.
  Lui dit la fille sainte ; il faut pour l’attirer
  Demeurer avec moi, s’il se peut, sans attendre ;
  Sans le chercher au moins, sans trop le désirer ;
  Il arrive aussitôt qu’on cesse d’y prétendre,
  Ou que dans sa recherche on sait se modérer.
  L’imagination à l’avis sut se rendre,
  Le bonheur vint sans différer.

  octobre 5, 2025

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• Adrienne Rich, Char, 1999

  

  Adrienne Riche (1929 – 2012), était une poétesse et théoricienne féministe américaine. une part importante de son œuvre est consacrée à son lesbianisme et à son engagement contre l’hégémonie de l’hétérosexualité comme seule norme sociale de la sexualité.

  Elle a aussi écrit cette phrase magnifique que j’ai découverte dans le cinquième et dernier épisode du podcast « C’est quoi l’amour maîtresse? »

  « Quand quelqu’un avec l’autorité d’un enseignant décrit le monde et que tu ne t’y retrouves pas, il y a un moment de déséquilibre psychique, comme si tu te regardais dans un miroir sans t’y voir »

  Ce texte est issu du recueil Midnight Salvage, Poems 1995 –  1998, dans une traduction inédite de Thibaut von Lennep. C’est un hommage au poète surréaliste René Char, et à son engagement dans la Résistance pendant la Seconde Guerre Mondiale

  Char
  
  1
  
  Il y a des fougères il y a la mûre noire
  il y a le village où nul villageois n’a survécu
  il y a les hitlériens il y a les gardes forestiers
  qui nourrissent les partisans du maigre contenu des garde-manger
  
  il y a la lune en feu dans chacun de ses quartiers
  il y a la lune « d’étain et de sauge » et des pilotes invisibles qui larguent
  des présents explosifs dans des prés de brume et de grillons
  il y a le coucou et le tout petit serpent
  
  il y a le couvert mis à tous les repas
  pour la liberté dont la place demeure vide
  les jeunes hommes qui vaquent à leurs passions nouvelles
  (Aimez au même moment qu’eux les êtres qu’ils aiment)
  
  L’obscurité, le code, l’existence invisible
  d’une grive dans les roseaux, le poète qui veille
  tandis que s’en vont les taches de sang du revolver, dans le seau
  Rouge-gorge, votre chant fait s’ébouler des souvenirs
  
  Horrible journée… Peut-être l’a-t-il su, lui, à cet ultime instant ?
  Ce village devait être épargné à tout prix…
  Comment m’entendez-vous ? Je parle de si loin…
  Les genêts en fleur nous dissimulaient derrière leur vapeur jaune flamboyante…
  
  2
  
  Cette guerre se prolongera au-delà des armistices platoniques. L’implantation des concepts politiques se poursuivra contradictoirement, dans les convulsions et sous le couvert d’une hypocrisie sûre de ses droits. Ne souriez pas. Écartez le scepticisme et la résignation et préparez votre âme mortelle en vue d’affronter intra-muros des démons glacés analogues aux génies microbiens.
  
  Le poète en temps de guerre, le petit frère des surréalistes
  devenu réaliste (ce village devait être épargné à tout prix)
  tous les yeux portés sur lui dans les bois bondés de maquisards qui at-
  tendaient de lui le signal d’ouvrir le feu et de sauver leur camarade
  a répondu non de la tête et a regardé l’exécution de Bernard
  en sachant que descendre dans la rue et tirer au hasard
  est peut-être l’acte surréaliste le plus simple mais ne change
  jamais l’équilibre des forces et que les actes réels ne sont pas simples
  Le poète, susceptible d’exagération, évolue correctement dans le supplice
  
  Sachant que la fin de la guerre
  ne signifierait pas la fin des microbes glacés en chaque âme
  les jeunes combattants pour la liberté
  amoureux de la Résistance
  animés d’un frisson pour la violence
  familiers comme sa propre joue sous la lame du rasoir
  
  3
  
  Insoluble torrent de pluie de la conscience comme un écho du futur
  je veille pour toi ici près des roseaux d’Elkhorn Slough
  et de l’embouchure brunâtre de la Salinas River qui devient verte
  là où l’aigrette blanche pêche sur ses berges fragiles
  Guide hermétique dans la résistance je t’ai trouvé et t’ai perdu
  plusieurs fois dans ma vie Jamais tu n’as été que
  ce poète consterné et pétrifié par la guerre tu as pris
  des décisions terribles et délicates et cela n’a pas terni
  ton sens des limites  Tu as vu des écureuils s’écraser
  de la cime de pins en feu lorsqu’a explosé la bombonne
  et pire et pire et tu avais la charge de chaque péril
  les motifs incendiaires des autres, tu en avais la charge
  ainsi que de ce besoin d’un courage enveloppé d’une délicatesse absolue
  et tu décidais et tu as vécu ainsi et tu as
  fait survivre la poésie à tes lèvres comme un brin de serpolet arraché
  d’un pré embrasé une petite branche de mimosa
  d’un pays pas encore dévasté  Tu as gardé ton bon sens
  avec toi comme cela et comme ceci je veille pour toi

  ---

  Et le texte original en anglais

  Char

  1

  There is bracken there is the dark mulberry
  there is the village where no villager survived
  there are the hitlerians there are the foresters
  feeding the partisans from frugal larders

  there is the moon ablaze in every quarter
  there is the moon « of tin and sage » and unseen pilots
                                         dropping
  explosive gifts into meadows of fog and crickets
  there is the cuckoo and the tiny snake

  there is the table set at every meal
  for freedom whose chair stays vacant
  the young men in their newfound passions
  (Love along with them the ones they love)

  Obscurity, code, the invisible existence
  of a thrush in the reeds, the poet watching
  as the blood washes off the revolver in the bucket
  Redbreast, your song shakes loose a ruin of memories

  A horrible day…Perhaps he knew, at that final instant?
  The village had to be spared at any price…
  How can you hear me? I speak from so far…
  The flowering broom hid us in a blazing yellow mist…

  2

  This war will prolong itself beyond platonic armistices. The
  implanting of political concepts will go on amid upheavals
  and under cover of self-confident hypocrisy. Don’t
  smile. Thrust aside both skepticism and resignation and
  prepare your soul to face an intramural confrontation with
  demons as cold-blooded as microbes.

  The poet in wartime, the Surrealistes’ younger brother
  turned realist: the village had to be spared at any price
  all eyes on him in the woods crammed with masquisards ex-
  pecting him to signal to fire and save their comrade
  shook his head and watched Bernard’s execution
  knowing that the random shooting of a revolver
  may be the simplest surreal act but never
  changes the balance of power and that real acts are not
  [simple
  The poet, prone to exaggerate, thinks clearly under torture

  knowing the end of the war
  would mean no end to the microbes frozen in each soul
  the young freedom fighters
  in love with the Resistance
  fed by a thrill for violence
  familiar as his own jaw under the razor

  3

  Insoluble riverrain conscience echo of the future
  I keep vigil for you here by the reeds of Elkhorn Slough
  and the born mouth of the Salinas River going green
  where the white egret fishes the fragile margins
  Hermetic guide in resistance I’ve found you and lost you
  several time sin my life. You were never just
  the poet appalled and transfixed by war you were the maker
  of terrible delicate decisions and that did not smudge
  your sense of limits. You saw the squirrels crashing
  from the tops of burning pines when the canister exploded
  and worse and worse and you were in charge of every risk
  the incendiary motives of others were in your charge
  and the need for a courage wrapped in absolute tact
  and you decided and lived like that and you
  held poetry at your lips a piece of wild thyme ripped
  from a burning meadow a mimosa twig
  from still unravaged country. You kept your senses
  about you like that and like this I keep vigil for you

  septembre 28, 2025

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• Douce Dibondo, raf, 2024

  

  Douce Dibondo est une journaliste et féministe française. D’origine congolaise, elle se définit en tant que femme noire, afroféministe queer radicale.

  Ce texte est issue de son deuxième recueil, Infra/seum, une poésie fâchée avec tout le monde, publié en 2024

  Elle a également écrit le livre La Charge Raciale, Vertige d’un silence écrasant, également publié en 2024

   

  < raf >

  j’en ai rien à foutre de la question sociale
  j’en ai rien à foutre de la question raciale
  je me demande seulement
  comment les désosser de ma chair société
  l’héritage de mon adn poubelle

  à l’ombre des baobabs
  l’éclat des ancêtres rugit derrière mes enclos
  occupée à reconstruire un monde que je
  hais,
  le défaire me fait des nœuds aux os
  l’illusion de l’action directe
  ils disent : la violence est-elle nécessaire?
  qui a encore le temps
  pour cette question de boloss
  je wanda : à quelle heure notre violence ?

  c’est dans cette brèche que je veux
  combattre
  perdre le sens de la mesure des équilibres
  imposés
  j’idéalise pas grand-chose, juste le monde en
  pratique
  les luttes pauvres, noires et rouges
  je fonds par vous, pour nous

  comment s’auto-défendre,
  poser des bombes avec mes mots ?
  comment tuer le flic,
  suicider le bourgeois en moi ?

  comment ça va ? on est là hein
  boulet de canon scié, ma tempe trouée de
  souvenirs
  l’amour des bas-fonds, mes bidonvilles
  les spectres des révolté·es hantent
  les communes, le béton, mes draps,
  de ta rage dont sont tissés mes rêves
  ça pue encore le venin j’y peux rien

  la rumeur de ta libération est proche
  c’est une enveloppe qui fait tout craindre
  le soulèvement des divinités de la rue
  les éclopé·es, les putes, les barbares en
  naïveté

  les klaxons dans brazza c’est la cacophonie

  en résistance des gilets noirs
  colère
  dans molards poussiéreux d’espoir.

  septembre 28, 2025

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• Renée Vivien (1877 – 1909): « Le dédain de Psappha », « Désir », « les Arbres » et « Soir »

  

  De son vrai nom Pauline Mary Tarn, Renée Vivien (1877 – 1909) est une poétesse  lesbienne britannique de langue française, surnommée Sappho 1900.

  Morte à seulement 32 ans, elle connut pourtant de son vivant un grand succès, malgré les multiples calomnies que lui valurent ses amours lesbiens.

  Elle rendit aussi hommage dans son oeuvre aux poétesses de la Grèce Antique, dont elle traduisit les oeuvre. On connait Sappho bien sûr, mais il y en eut beaucoup d’autres: Myrtis, Télésille, Erinna, Télésippa, Nossis, Praxilla, Anytè, Moïro…

  Vous trouverez ci-dessous 4 poèmes de Renée Vivien: « Le dédain de Psappha », « Désir », « Les arbres » et « Soir »

  Le dédain de Psappha

  Vous qui me jugez, vous n’êtes rien pour moi.
  J’ai trop contemplé les ombres infinies.
  Je n’ai point l’orgueil de vos fleurs, ni l’effroi
  De vos calomnies.

  Vous ne saurez point ternir la piété
  De ma passion pour la beauté des femmes,
  Changeantes ainsi que les couchants d’été,
  Les flots et les flammes.

  Rien ne souillera les fronts éblouissants
  Que frôlent mes chants brisés et mon haleine.
  Comme une Statue au milieu des passants,
  J’ai l’âme sereine.

  Désir

  Elle est lasse, après tant d’épuisantes luxures.
  Le parfum émané de ses membres meurtris
  Est plein du souvenir des lentes meurtrissures.
  La débauche a creusé ses yeux bleus assombris.

  Et la fièvre des nuits avidement rêvées
  Rend plus pâles encor ses pâles cheveux blonds.
  Ses attitudes ont des langueurs énervées.
  Mais voici que l’Amante aux cruels ongles longs

  Soudain la ressaisit, et l’étreint, et l’embrasse
  D’une ardeur si sauvage et si douce à la fois,
  Que le beau corps brisé s’offre, en demandant grâce,
  Dans un râle d’amour, de désirs et d’effrois.

  Et le sanglot qui monte avec monotonie,
  S’exaspérant enfin de trop de volupté,
  Hurle comme l’on hurle aux moments d’agonie,
  Sans espoir d’attendrir l’immense surdité.

  Puis, l’atroce silence, et l’horreur qu’il apporte,
  Le brusque étouffement de la plaintive voix,
  Et sur le cou, pareil à quelque tige morte,
  Blêmit la marque verte et sinistre des doigts.

  Les Arbres

  Dans l’azur de l’avril, dans le gris de l’automne,
  Les arbres ont un charme inquiet et mouvant.
  Le peuplier se ploie et se tord sous le vent,
  Pareil aux corps de femme où le désir frissonne.

  Sa grâce a des langueurs de chair qui s’abandonne,
  Son feuillage murmure et frémit en rêvant,
  Et s’incline, amoureux des roses du Levant
  Le tremble porte au front une pâle couronne.

  Vêtu de clair de lune et de reflets d’argent,
  S’effile le bouleau dont l’ivoire changeant
  Projette des pâleurs aux ombres incertaines.

  Les tilleuls ont l’odeur des âpres cheveux bruns,
  Et des acacias aux verdures lointaines
  Tombe divinement la neige des parfums.

   

   

  Soir

  La lumière agonise et meurt à tes genoux.
  Viens, ô toi dont le front impénétrable et doux
  Porte l’accablement des pesantes années :
  Douloureuse, et les traits mortellement pâlis,
  Viens, sans autre parfum dans ta robe à longs plis
  Que le souffle des fleurs depuis longtemps fanées.

  Viens, sans fard à ta lèvre où brûle mon désir,
  Sans anneaux, — le rubis, l’opale et le saphir
  Déshonorent tes doigts laiteux comme la lune, —
  Et bannis de tes yeux les reflets du miroir…
  Voici l’heure très simple et très chaste du soir
  Où la couleur opprime, où le luxe importune.

  Délivre ton chagrin du sourire éternel,
  Exhale ta souffrance en un profond appel :
  Les choses d’autrefois, si cruelles et folles,
  Laissons-les au silence, au lointain, à la mort…
  Dans le rêve qui sait consoler de l’effort,
  Oublions cette fièvre ancienne des paroles.

  Je baiserai tes mains et tes divins pieds nus,
  Et nos cœurs pleureront de s’être méconnus,
  Pleureront les mots vils et les gestes infâmes.
  Des vols s’attarderont dans la paix des chemins…
  Tu joindras la blancheur mystique de tes mains,
  Et je t’adorerai, dans l’ombre où sont les âmes.

  septembre 22, 2025

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• Jeanne Cherhal, Soixante-Neuf, 2019

  La géniale Jeanne Cherhal nous donne ici une magistrale leçon de sensualité, prenons-en de la graine Messieurs!

  

  Innocents, nageons ensemble dans l’eau de mon rêve
  Ta soif est vive, et mon jardin veille. Viens tremper tes lèvres
  J’entends ton sang, qui appelle mon sang de ta langue à ma sève
  Nourris ton corps avec mon corps, que le festin s’achèveMe boire à la source je crois
  Qu’il n’y a pas de meilleur met pour toi
  Blancheur de miel

  Innocents, nageons ensemble dans l’eau de ton rêve
  Ma faim est grande et tes voiles se tendent ton bateau se soulève

  Entend mon sang, qui appelle ton sang de ma langue à ta sève
  Nourris mon corps avec ton corps, que le festin s’achèveTe boire à la source je crois
  Qu’il n’y a pas de meilleur met pour moi
  Blancheur de miel

  J’ai adoré, t’adorer,
  J’ai adoré, t’adorer,
  J’ai adoré, t’adorer,
  Adoré, t’adorer
  Adoré, t’adorer
  J’ai adoré
  Adoré, t’adorer
  Adoré, t’adorer
  J’ai adoré

  Adoré, t’adorer

  Adoré, t’adorer
  T’adorer
  Adoré, t’adorer
  Adoré, t’adorer
  J’ai adoré

  septembre 22, 2025

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• Gwendolyn Brooks, « Truth », « Eventide » (1930)et « We real cool » (1959)

  

  Gwendolyn Brooks est la première femme noire à avoir reçu le prix Pulitzer pour la poésie en 1950. Il lui fut décerné pour son second recueil de poèmes « Annie Allen ».

  « We real cool », publié en 1959 est un de ses poèmes les plus célèbres, elle nous en donne ici une lecture avec quelques éléments d’explication sur le texte.

  Elle a publié son tout premier poème, intitulé « Eventide », à l’âge de 13 ans.

  Eventide

  When the sun sinks behind the mountains,
  And the sky is besprinkled with color,
  And the neighboring brook is peaceful still,
  With A gentle , silent ripple now and then;
  When flowers send forth sweet odors,
  And the grass is uncommonly green,
  When the air is tranquilly sweet,
  And children flock to their mothers’ sides,
  Then worry flees and comfort presides,
  For all know it welcoming evening.

   

  ***

  Truth

  And if sun comes
  How shall we greet him?
  Shall we not dread him,
  Shall we not fear him
  After so lengthy a
  Session with shade?

  Though we have wept for him,
  Though we have prayed
  All through the night-years—
  What if we wake one shimmering morning to
  Hear the fierce hammering
  Of his firm knuckles
  Hard on the door?

  Shall we not shudder?—
  Shall we not flee
  Into the shelter, the dear thick shelter
  Of the familiar
  Propitious haze?

  Sweet is it, sweet is it
  To sleep in the coolness
  Of snug unawareness.

  The dark hangs heavily
  Over the eyes.

   

  ***

  We real cool

  The Pool Players.
  Seven at the Golden Shovel.

  We real cool. We

  Left school. We

  Lurk late. We

  Strike straight. We

  Sing sin. We

  Thin gin. We

  Jazz June. We

  Die soon.

  septembre 8, 2025

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• Clara Ysé, Soleil à minuit (2023) et la Louve (2024)

  Je crois qu’aucun homme ne pourrait écrire et chanter l’érotisme avec autant de poésie que Clara Ysé.

  Je n’ai pas réussi à choisir entre Soleil à Minuit et La louve, mais rien ne vous empêche d’écouter les deux ni d’ailleurs la totalité de son album Oceano Nox qui est une merveille.

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  SOLEIL A MINUIT

  Parle-moi d’amour un petit peu
  Fais-moi oublier que dehors il pleut
  Dans la chambre nous nous caressons
  Toi tu te cambres et moi je fonds
  Parle-moi d’amour un petit peu
  Fais-moi oublier que dehors il pleut

  On dirait que l’amour nous a ravis
  Avec toi j’aperçois le soleil à minuit
  On dirait que l’amour nous a ravis
  Avec toi j’aperçois le soleil à minuit

  Fais-moi l’amour un petit peu
  Je veux m’oublier dans tes cheveux
  Voilà décembre, tu es heureux
  De palissandre et moi de feu
  Sans te répandre, ferme les yeux
  Sans me défendre, moi je te veux

  On dirait que l’amour nous a ravis
  Avec toi j’aperçois le soleil à minuit
  On dirait que l’amour nous a ravis
  Avec toi j’aperçois le soleil à minuit

  Viens, et penche vers le paradis
  Mon bassin tout, tout contre tes hanches
  Toi tu pâlis dans la nuit
  Dedans toi tu sens que ça flanche
  C’est l’avalanche et tu plies

  On dirait que l’amour nous a ravis
  Avec toi j’aperçois le soleil à minuit
  On dirait que l’amour nous a ravis
  Avec toi j’aperçois le soleil à minuit
  On dirait que l’amour nous a ravis
  Avec toi j’aperçois le soleil à minuit

  Viens
  Viens, et penche vers le paradis
  Mon bassin tout, tout contre tes hanches
  Toi tu pâlis dans la nuit
  Dedans toi tu sens que ça flanche
  C’est l’avalanche et tu plies

  LA LOUVE

  Je dévore tes lèvres quand tu parles dans la nuit
  Je dévore tes lèvres et te regarde à l’infini
  Je me tiens immobile, si je bouge tu t’enfuis
  Tes yeux fauves, et la lune y voit l’oiseau de paradis
  Tu poses tes missiles
  Et dans la planque où je t’écris
  Dans mon sexe, la terre, et toi panthère dans ma nuit

  La louve cavale à minuit
  Quand la course s’emballe
  Elle gémit
  Quand la course s’emballe
  Elle gémit

  Je me tiens immobile, si je bouge tu t’enfuis
  Des années de galère où je te veux à l’infini
  Approche tes yeux lynx
  Et sens le soleil de midi
  Enfonce tes yeux sphynx
  Lèche pour y chasser la pluie

  Tiens-toi à l’encolure, je cabre face à l’ennemi
  Mon prince mordu d’azur chassera la louve à minuit
  Entends partout l’orage
  Qui pousse l’aube dans le bois
  Regarde, la nuit se trouble et brise la mer en éclats

  La louve cavale à minuit
  Quand la course s’emballe
  Elle gémit
  Quand la course s’emballe
  Elle gémit

  Entends partout l’orage
  Qui pousse l’aube dans le bois
  Regarde, la nuit se trouble et brise la mer en éclats
  Je fredonne les notes que tu portes dedans toi
  Mon doigt contre tes lèvres et je sens ta peau qui ondoie
  Ton sexe dans ma paume, j’enfonce ma bouche lilas
  Ta cambrure cavale et voilà la louve aux abois
  Tu sais, je suis farouche
  Mais je me suis faite aux combats
  Et dans tes bras, je me couche
  Mais c’est maintenant que j’aboie

  La louve cavale à minuit
  Quand la course s’emballe
  Elle gémit
  La louve cavale à minuit
  Quand la course s’emballe
  Elle gémit
  Quand la course s’emballe
  Elle gémit

  septembre 8, 2025

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• Anne Sylvestre, « Douce maison », 1979

  

  Je connaissais d’Anne Sylvestre (1934 – 2020) ses chansons qui ont bercé toute mon enfance. Mais beaucoup moins son engagement féministe et la puissance de ses textes pour adultes.

  Pour celles et ceux qui sont ne sont pas des champions des métaphores, sa chanson douce maison raconte l’histoire d’un viol à travers l’histoire d’une maison violentée.

  Parce que comme elle le chante si bien, « il faut que cela s’arrête, elles doivent pouvoir vivre en paix »
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  C’était une maison douce, une maison de bon aloi
  Juste ce qu’il faut de mousse répartie aux bons endroits
  Assez de murs pour connaître une chaleur bien à soi
  Et ce qu’il faut de fenêtres pour regarder sans effroi

  Non, non, je n’invente pas
  Mais je raconte tout droit

  Elle ouvrait parfois sa porte à ceux qu’elle choisissait
  La serrure n’est pas forte, maison, tu n’as pas dé clé
  Mais avec sa confiance jamais elle ne pensa
  Qu’on pût user de violence pour pénétrer sous son toit

  Non, non, je n’invente pas
  Mais je raconte tout droit

  Advint qu’un jour de malchance une bande s’approcha
  On sonne à la porte, on lance des coups de pieds ça et là
  A plusieurs, on s’encourage, on prétend qu’elle ouvrira
  Et commence le saccage, la porte on l’enfoncera

  Non, non, je n’invente pas
  Mais je raconte tout droit

  Sauvagement ils pénètrent, dévastant tout devant eux
  Ils obligent les fenêtres à s’ouvrir devant le feu
  Avec leurs couteaux ils gravent des insultes sur les murs
  Et s’en vont faisant les braves quand tout n’est plus que blessure

  Non, non, je n’invente pas
  Mais je raconte tout droit

  La maison, depuis ce crime, n’a plus d’âme ni de nom
  Mais elle n’est pas victime, c’est de sa faute, dit-on
  Il paraît qu’elle a fait preuve d’un peu de coquetterie
  Avec sa toiture neuve et son jardin bien fleuri

  Non, non, je n’invente pas
  Mais je raconte tout droit

  D’ailleurs, une maison sage ne reste pas isolée
  Celles qui sont au village se font toujours respecter
  Quand on n’a pas de serrure, il faut avoir un gardien
  C’est chercher les aventures que de fleurir son jardin

  Non, non, je n’invente pas
  Mais je raconte tout droit

  Si vous passez par la route et si vous avez du coeur
  Vous en pleurerez sans doute, c’est l’image du malheur
  Mais rien, pas même vos larmes, ne lui portera secours
  Elle est loin de ses alarmes, elle est fermée pour toujours

  Non, non, je n’invente pas
  Mais je raconte tout droit

  Si j’ai raconté l’histoire de la maison violentée
  C’est pas pour qu’on puisse croire qu’il suffit de s’indigner
  Il faut que cela s’arrête, on doit pouvoir vivre en paix
  Même en ouvrant sa fenêtre, même en n’ayant pas de clé

  Non, non, je n’invente pas
  Mais je raconte tout droit

  août 25, 2025

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