Catégorie : Militantes

Leymah Gbowee, la guerrière de la paix

Version audio du portrait

Leymah Gbowee, 1972 -, Liberia, travailleuse sociale et Prix Nobel de la Paix

Chère Leymah,

Le Liberia, pays de ta naissance et de tes combats, je l’ai d’abord connu par le ballon rond. Joueur de foot depuis mon plus jeune âge et parisien de naissance, j’étais fan du PSG, pas très original je te l’accorde. Et l’une des grandes figures du PSG de mon enfance, celui d’avant les pétro dollars, était George Weah, Libérien lui aussi. Champion de France en 1994, et surtout premier (et à ce jour toujours le seul) ballon d’or africain, en 1995. Bref pour moi, le Liberia, c’était Weah. Mais ça chère Leymah, c’était avant de te connaître.

Tu es donc née à Monrovia, capitale du Libéria, le 1er février 1972. Fondé par des esclaves afroaméricain·es affranchi·es, le Libéria est le tout premier pays d’Afrique à avoir accédé à l’indépendance, en 1847.

Ton prénom signifie “qu’est-ce qui cloche chez moi ?”. Ta mère le choisit par déception. Elle a déjà trois filles et espérait sans doute qu’un garçon lui permettrait de retenir à la maison son mari volage. Malgré les incessantes disputes de tes parents, tu connais une enfance plutôt heureuse. Tu es choyée par tes trois grandes sœurs et la grande sœur de ta mère, qui habite avec vous. Cette tante est une sage-femme et féministe convaincue, qui a quitté trois maris parce qu’ils avaient levé la main sur elle, et elle aura une grande influence sur toi. Elève brillante et adolescente épanouie, tu rêves de devenir pédiatre. Mais la vie ne t’en laissera pas le droit.

Dans les années 80, le pays traverse une période de vives tensions. Tout d’abord entre les Libériens d’origine américaine (ou settlers) et les autochtones (ou natives), ces derniers arrivant pour la première fois au pouvoir le 12 avril 1980, avec le coup d’Etat de Samuel Doe. Mais aussi entre les Krahns, l’ethnie du nouveau chef de l’Etat, ultra favorisés par ce dernier, et les autres ethnies du pays, principalement les Gios et les Manos.

En 1989, une guerre civile éclate entre un groupe de rebelles Gios et Manos mené par Charles Taylor, et l’armée régulière libérienne. Comme toujours dans ce genre de conflits, c’est la population civile qui paye le prix fort. La capitale Monrovia est à feu et à sang et à 17 ans à peine, ta vie vient de basculer. Ta famille et toi devez quitter votre maison, abandonnant en une nuit tout ce que vous possédez pour fuir le pays. Entassé·es sur un bateau, vous arrivez finalement au Ghana et vous installez dans le camp de réfugiés de Buduburam, qui accueille plus de 50 000 Libérien·nes.

En mai 1991, tu profites d’une relative accalmie pour rentrer à Monrovia. Tu y retrouves par hasard Daniel, un Ghanéen de 10 ans ton aîné que tu avais rencontré au camp de Buduburam. Tu as déjà assisté à bien trop d’horreurs pour croire aux contes de fées, mais espérant trouver dans cette relation un peu de réconfort et de sécurité matérielle, tu finis par céder à ses avances.

Grand mal t’en prend, pauvre Leymah. Daniel se révèle très vite extrêmement jaloux, puis de plus en plus brutal, multipliant les violences physiques et sexuelles. Alors que tu t’apprêtes à le quitter, tu découvres que tu es enceinte. Ton fils Joshua naît le 9 février 1993, suivi de sa sœur Ambeer le 30 avril 1994. Comme tu le racontes dans tes mémoires, te voilà “piégée” ! Tu auras finalement quatre enfants avec Daniel. Porter et donner la vie aux enfants de son tortionnaire, voilà encore un déchirement qu’aucun homme ne pourra jamais vivre dans sa chair.

Tu sombres dans une profonde dépression, un gouffre de malheur dont tu penses ne jamais pouvoir sortir. Mais tu vas peu à peu remonter la pente, en aidant celles qui ont souffert encore plus que toi. Tu es embauchée dans un programme d’aide sociale de l’Unicef, à destination notamment des femmes réfugiées de la Sierre Leone, pays voisin également en guerre civile. La majorité d’entre elles a connu les viols et les mutilations, mais elles dégagent pourtant une incroyable énergie vitale. C’est au contact de ces femmes que tu vas retrouver l’espoir et l’envie de vivre.

Il te faudra pourtant encore plusieurs années avant de trouver le courage de quitter Daniel, ce que tu fais au printemps 1997, accompagnée de Joshua, Ambeer et Arthur, né le 23 juin 1996, et enceinte de ton quatrième enfant, une petite Nicole Lucy qui naîtra le 14 février 1998.

Tu reprends alors des études d’assistante sociale, convaincue que seule l’obtention d’un diplôme te permettra de faire vivre ta famille. Pendant 3 ans, tu mènes de front les études et le travail de terrain, retrouvant le soir et la nuit tes quatre enfants, gardés en journée par ta mère et ta sœur.

Dans le cadre d’un programme de guérison des traumatismes et de réconciliation mis en place par l’église luthérienne du Liberia, tu accompagnes des femmes victimes d’innommables abominations, avec pour seules armes celles de la parole et de l’écoute bienveillante.

Tu travailles aussi auprès d’anciens enfants soldats, pour la plupart amputés d’un ou plusieurs membres. Enrôlés de force dans l’armée de Charles Taylor, parfois dès l’âge de 8 ans, transformés en tueurs impitoyables à force de consommation d’alcool et de drogue, ils sont abandonnés à leur sort dès la première blessure grave.

En octobre 2000, tu rencontres lors d’une conférence au Ghana la nigériane Thelma Ekiyor, avec qui tu fondes, en compagnie de représentantes de la plupart des nations ouest africaines, le Women in Peacebuilding Network ou Wipnet. Comme son nom l’indique, l’objectif de ce réseau est de mettre les femmes au cœur des négociations de paix. Car tu l’as bien compris chère Leymah, les hommes seuls la font rarement, la paix.

De retour au Liberia, où Charles Taylor est devenu président en 1997, tu travailles à l’union de toutes les femmes du pays, faisant fi des différences d’ethnie ou de religion, pour mettre fin à la guerre civile. Chrétiennes et musulmanes multiplient les rassemblements et les sit-in dans tout le pays. En 2003, cette mobilisation aboutit au lancement à Monrovia de “l’action de masse pour la paix”. Des milliers de femmes vêtues de blanc se rassemblent quotidiennement, sous le soleil brûlant ou la pluie battante. Elles entament même une grève du sexe pour contraindre leurs maris à agir eux aussi pour la paix.

Priver un homme de sexe, on tape là où ça fait mal. Car breaking news pour nous Messieurs, le devoir conjugal, ça n’existe pas. Forcer sa compagne à avoir une relation sexuelle sans son consentement, ça s’appelle un viol conjugal et c’est malheureusement extrêmement fréquent. Chaque année en France, plus de 30 000 viols sont commis par un conjoint ou un ex conjoint. C’est plus d’un viol sur deux. Et ce souvent sans violence physique, mais uniquement par pression, culpabilisation ou insistance.

Ce qui me désole, au-delà des vies brisées par ces hommes qui agissent en propriétaires du corps de leur compagne, c’est que jusqu’à il y a peu j’étais totalement ignorant du sujet. Quand j’étais enfant, adolescent puis jeune adulte, personne ne m’a éduqué sur la notion de consentement, personne ne m’a expliqué ce qu’était un viol conjugal.

Et ce qui me met franchement en colère, c’est que la loi votée en 2001 et qui devrait permettre aux élèves des écoles, collèges et lycées de participer chaque année à 3 séances d’éducation à la vie affective et sexuelle, n’est en réalité presque jamais appliquée. Il y en aurait pourtant des choses à dire, pour éviter que se répètent encore et encore les mêmes schémas de domination et de souffrance.

Tu vois chère Leymah, chez moi aussi, en France, il reste encore beaucoup de travail. Mais revenons à tes combats.

Grâce à l’action des femmes libériennes, Charles Taylor et les dirigeants rebelles acceptent de se réunir pour des négociations de paix, qui se tiendront à Accra, au Ghana, en juin 2003. Toi et 500 autres guerrières de la paix manifestez quotidiennement devant la salle où se tiennent les pourparlers, refusant de quitter les lieux tant qu’un accord n’est pas signé.

Le 21 juillet 2003, tu conduis une délégation de femmes, enfin invitées à participer aux discussions. Mais devant l’évidente mauvaise volonté des profiteurs de guerre, tu perds patience et tu menaces de bloquer la salle des négociations jusqu’à ce qu’un accord soit trouvé. Alors, quand on décide de t’arrêter pour obstruction à la justice, c’est la goutte d’eau qui fait déborder le vase. Tu te lèves, et tu commences à arracher tes vêtements. C’est en Afrique une terrible malédiction que de voir une mère de famille se mettre délibérément à nu. Par ce geste sublime, tu transformes le corps féminin, si souvent humilié, brisé et mutilé, en un totem invincible devant lequel les bourreaux du Liberia doivent s’incliner.

Suite à cet événement et avec l’augmentation de la pression internationale, Charles Taylor accepte de quitter le pouvoir et un accord de paix est signé le 18 août 2003, mettant fin à quatorze années de guerre civile. Elle aura coûté la vie à plus de 250 000 personnes.

Deux ans plus tard, des élections portent au pouvoir Ellen Johnson Sirleaf. Elle est la première présidente d’Afrique et recevra avec toi, en 2011, le prix Nobel de la paix.

Tu refuses d’entrer au gouvernement libérien, préférant partir aux Etats-Unis pour continuer tes études et poursuivre ton combat pour l’union des femmes au service de la paix. Tu as compris que la politique la plus noble, celle qui change réellement la vie des gens, se fait souvent hors du champ politique.

Me voilà arrivé à la fin de ton histoire, et si je n’ai pas oublié les buts de George Weah, pour mes enfants et moi maintenant, le Liberia, c’est Leymah.

Je connaissais Nelson Mandela, mais je ne te connaissais pas, Leymah Gbowee. Maintenant si, et je ne t’oublierai pas.

Portrait rédigé par Guillaume Dufresne

Ressources utilisées pour ce portrait:
– Bande dessinée Culottées de Pénélope Bagieu
– Autobiographie de Leymah Gbowee, « Notre force est infinie »
– Lettre de l’observatoire national des violences faites aux femmes édition 2024
– Enquête de Nous Toutes sur le consentement dans les rapports sexuels

Chères oubliées © 2025 is licensed under CC BY-NC-ND 4.0

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octobre 12, 2025
Helen Keller, plus forte que le noir et le silence

Version audio du portrait

Helen Keller, 1880-1968, américaine, autrice et militante politique

Chère Helen,

Nous sommes le 6 février 1913, dans l’auditorium de la Hillside School de Montclair, dans le New Jersey. Ta voix s’élève au-dessus de l’assistance, qui t’écoute religieusement. Pourtant ces femmes et ces hommes qui sont venu·es t’écouter, tu ne les vois pas, tu ne les entends pas. Tu es aveugle et sourde, d’aussi longtemps qu’il t’en souvienne. Et pourtant tu leur parles, et ils entendent le son de ta voix. C’est ton tout premier discours, le début d’une longue série de plusieurs centaines d’interventions en public. Mais comment ce miracle est-il possible ?

Tu es née le 27 juin 1880 à Tuscumbia, une petite ville de l’Alabama, dans le sud-est des États-Unis. Tu es une enfant bouillonnante de vie, mais à dix-huit mois, tu attrapes la scarlatine. Les médecins sont convaincus que la fièvre qui te saisit alors te sera fatale. Tu survis pourtant, mais la maladie entraîne un accident vasculaire cérébral qui te laisse sourde et aveugle. Tu n’es encore qu’un bébé, et te voilà condamnée à passer le reste de ta vie dans le noir et le silence.

Le destin peut priver une enfant de l’ouïe et de la vue, mais il ne saurait lui retirer son inépuisable soif de découvrir le monde. Alors tu explores la maison et le jardin, avec les trois sens qu’il te reste. Tu inventes aussi ta propre langue des signes, qui te permet de communiquer avec ta mère et avec Martha, la fille de la cuisinière. Mais un jour, en posant tes mains sur le visage de tes parents, tu constates en sentant les mouvements de leur bouche qu’ils communiquent d’une autre manière que toi. Le sentiment d’exclusion qui en résulte déclenche des colères terribles. Un soir, tu tentes de renverser le berceau de ta petite sœur, furieuse de l’avoir trouvée dans les bras de ta mère où tu voulais te blottir.

Inquiets, tes parents font appel en 1887 à l’institut Perkins de Boston, spécialisé dans l’éducation des enfants aveugles. L’institut envoie Anne Sullivan, une jeune professeure malvoyante de vingt et un ans. Tu as sept ans et cette rencontre va bouleverser le cours de ton existence. Pour communiquer avec toi, Anne utilise la langue des signes tactile. A chaque fois que tu touches un objet, elle épelle le mot dans le creux de ta main. Au début tu prends cela pour un jeu, tu ne comprends pas. Mais un jour, dans le jardin, Anne plonge ta main sous le jet d’une fontaine et signe au creux de ta paume : E, A, U. Et là, c’est le déclic. La porte du langage universel s’est ouverte, et rien ne pourra plus entraver ta soif de savoir et de connaissance. Te voilà sortie de ce que tu appelleras plus tard, le “non-monde”. Tu apprends de plus en plus de mots, et tu découvres le braille, qui te permet de lire ton premier livre à l’âge de huit ans.

A l’institut Perkins que tu rejoins en 1888, tu découvres avec bonheur la vie en collectivité avec d’autres enfants sourds et aveugles. Anne Sullivan t’apprend également à écrire, et à taper à la machine. Élève brillante, tu parleras jusqu’à sept langues, dont le français, l’allemand, le grec et le latin. A dix ans, tu découvres l’histoire d’une petite fille norvégienne, sourde et aveugle comme toi, qui a appris à oraliser, c’est à dire à s’exprimer par la parole. En posant tes mains sur la bouche et la gorge de ta professeure, tu finis par y parvenir toi aussi, prononçant à force de patience tes tous premiers mots : “je ne suis plus muette”.

En 1900, tu es admise haut la main au Radcliffe College, la branche pour jeunes femmes de l’université de Harvard. Devenue ton interprète et ton amie, Anne Sullivan traduit les cours, lettre après lettre, dans le creux de ta main. Tu as beau être d’une intelligence exceptionnelle, on imagine l’abnégation et la volonté qu’il t’a fallu pour décrocher quatre ans plus tard, en 1904, ta licence en lettres. Tu deviens alors la toute première personne sourde et aveugle à obtenir un diplôme universitaire. Entre temps, tu publies en 1903 ton autobiographie, “The story of my life”, qui connaît un immense succès. Traduit dans cinquante langues, elle fera de toi une célébrité nationale et internationale.

La fidèle Anne Sullivan restera à tes côtés jusqu’à sa mort, en 1936. Votre amitié aura duré quarante-neuf ans. Tu seras ensuite accompagnée dans tes nombreuses activités par deux autres femmes, Polly Thomson, qui vit avec toi depuis 1914, puis Winnie Corbally à partir de 1957.

Écrivaine prolifique puisque tu seras l’autrice de douze livres, tu es aussi une infatigable militante politique. Pacifiste convaincue, tu t’opposes vigoureusement à l’entrée des États-Unis dans la Première Guerre Mondiale. Tu te bats pour les droits des personnes en situation de handicap bien sûr, mais aussi pour le droit à l’avortement et le droit de vote des femmes (que les Américaines obtiendront en 1920). Tu luttes également pour l’égalité raciale entre les noirs et les blancs. Si on ajoute ton appartenance au parti socialiste et ton combat contre l’exploitation des classes laborieuses et les inégalités de richesse (en bonne germanophone, tu as lu Marx et Engels dans le texte), ton CV militant t’aurait certainement valu en 2025 d’être qualifiée de dangereuse woke. Le FBI ne s’y est d’ailleurs pas trompé, te surveillant comme le lait sur le feu pendant une bonne partie de ta vie.

Rien de tout cela cependant ne vient entacher ton immense popularité. En 1948, tu te rends au Japon, un pays dont la population t’adule, pour rendre hommages aux victimes d’Hiroshima et de Nagasaki. Tout au long de ta vie, tu rencontreras d’innombrables célébrités: Charlie Chaplin, Eleanor Roosevelt, Nehru, la reine d’Angleterre et douze présidents américains, dont John Fitzgerald Kennedy et Lyndon B. Johnson. Ce dernier te remettra en 1964 la médaille présidentielle de la liberté, la plus prestigieuse décoration civile des États-Unis, quatre ans avant ta mort, le 1er juin 1968.

Derrière ton personnage public se cachait une femme d’une grande sensibilité. Tu es tombée amoureuse, te fiançant en secret en 1930 avec Peter Fagan, un jeune journaliste au Boston Herald. Mais lorsque ta famille découvre le pot aux roses, ton fiancé est chassé sans ménagement. Il est à l’époque totalement inenvisageable qu’une personne en situation de handicap puisse avoir une vie affective, sexuelle et familiale. Un préjugé qui est malheureusement loin d’avoir disparu aujourd’hui.

Dans une société validiste qui fait encore bien peu pour permettre à chacun·e d’exprimer tout son potentiel, combien d’enfants extraordinaires sont condamnés à l’isolement, faute de rencontrer leur Anne Sullivan ? De combien d’Hélène Keller nous privons-nous, en faisant le choix, au mépris de la loi, de laisser sur le bord du chemin ces enfants et leurs familles ? Il suffirait pourtant parfois de peu de choses. Je pense par exemple à tous ces enfants sourds qui pourraient suivre une scolarité parfaitement normale en bénéficiant d’un enseignement quotidien en langue des signes. Former des enseignants à la langue des signes, mais vous n’y pensez pas monsieur, les caisses sont vides…

Revenons à ton premier discours, chère Helen. C’est un texte magnifique, et je ne résiste pas à l’envie d’en citer un extrait.
“Je vais essayer de vous faire sentir qu’aucun de nous ne peut rien faire seul, que nous sommes tous ensemble. Je n’aime pas ce monde tel qu’il est. J’essaie de le rendre un peu plus comme je voudrais qu’il soit. Peut-être pensez-vous à quel point j’ai été aveugle. Vous avez vos yeux, vous voyez le soleil, et pourtant vous êtes plus aveugle que moi. […] Nous sommes tous aveugles et sourds jusqu’à ce que nos yeux s’ouvrent à nos semblables. Si nous avions une vision pénétrante, nous ne supporterions pas ce que nous voyons dans le monde d’aujourd’hui. »

Comme tu as raison, Helen. Ces mots sont d’une terrible actualité, dans ce monde si souvent indifférent aux innombrables souffrances infligées aux femmes, aux hommes et à la nature.

Tu croyais, chère Helen, que l’Homme était destiné à la lumière. Puissions-nous ouvrir nos yeux et nos oreilles pour échapper aux ténèbres, avant qu’il ne soit trop tard.

Je ne te connaissais pas, Helen Keller. Maintenant si, et je ne t’oublierai pas.

Portrait rédigé par Guillaume Dufresne

Ressources utilisées pour ce portrait:
– Helen Keller, les Odyssées de France Inter
– Les vies radicales d’Helen Keller: sourde, aveugle et rebelle, France Inter

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juin 22, 2025
Harriet Tubman, la Moïse noire

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Harriet Tubman, entre 1820 et 1825 – 1913, américaine, militante abolitionniste

Chère Harriet,

Tu es née Araminta Ross, au début des années 1820, dans une plantation de l’État du Maryland. Ta mère, Harriet Green, est esclave mais ton père, Ben Ross, est un travailleur affranchi, comme à peu près la moitié de la population noire de l’État. Malheureusement pour eux, la liberté n’est pas un droit du sang. Tes parents, qui travaillent dans deux fermes voisines et ne se voient que le dimanche, auront en tout 9 enfants, toutes et tous esclaves donc.

Tes maîtres ne roulant pas sur l’or, ils ont pour habitude de louer une partie de leur cheptel, oui comme du bétail, c’est le terme de l’époque, à d’autres familles de la région. A 6 ans, tu es donc louée pour surveiller un bébé et l’empêcher de pleurer la nuit. Mission impossible bien sûr, et dès qu’il pleure, tu es battue et fouettée. Tu as compris dès ton plus jeune âge, chère Harriet, que l’esclavage était l’antichambre de l’enfer.

A l’adolescence, tu assistes à la fuite d’un esclave, poursuivi par un contremaître. Celui-ci furieux, se saisit d’un poids de plus d’un kilo pour atteindre le fugitif, mais il manque sa cible et le projectile te frappe en plein visage. Non soignée, tu garderas toute ta vie des séquelles de cet accident, victime de fréquentes crises d’épilepsie. Mais tu donneras à ces crises une dimension mystique, les voyant comme des rêves où tu es en communication avec Dieu.

En 1844, tu épouses John Tubman, un esclave affranchi d’une ferme voisine. Quelques années plus tard, en 1849, ton maître décide de te vendre. Plutôt que d’être ainsi séparée de ta famille, tu décides de t’enfuir, accompagnée de deux de tes frères mais sans ton mari qui, fort de son statut d’affranchi, préfère rester dans le Maryland. Tes frères renoncent très vite, mais tu iras jusqu’au bout, après une longue marche de 160 kilomètres effectuée la nuit pour atteindre Philadelphie en Pennsylvanie, où l’esclavage a été aboli.

Tu es aidée dans ta fuite par l’Underground Railroad, un réseau d’évasion d’esclaves mis en place par des quakers blancs du Maryland et des abolitionnistes du Nord du pays. Il n’a rien d’un chemin de fer mais en reprend le vocabulaire : les esclaves en fuite sont des passager·ère·s, les maisons où iels se cachent le jour sont des gares, celui ou celle qui dirige le groupe est un·e conducteur·ice. Entre 1810 et 1860, on estime qu’entre 50 000 et 100 000 esclaves ont retrouvé la liberté grâce à ce réseau.

Mais comment vivre libre quand sa famille et son peuple sont encore asservi·es? Comme Moïse avait guidé le peuple juif hors d’Égypte, tu acceptes la mission divine de mener les Noirs vers la liberté. Désormais prénommée Harriet, en hommage à ta mère, tu effectues entre 1849 et 1859 19 voyages, libérant une grande partie de ta famille et plus de 300 esclaves, sans jamais perdre une seule personne en chemin. Ce sont ces exploits à répétition qui te vaudront le surnom de Moïse noire.

Pour échapper aux chasseurs d’esclave qui se verraient bien toucher la prime offerte pour ta capture, il te faut pourtant plus que le soutien divin, aussi puissant soit-il. Ta panoplie de reine de l’évasion semble sans limite : orientation grâce aux étoiles, connaissance de la nature, art du déguisement, utilisation de spirituals (des chants religieux) à double sens, pour faire passer tes messages. Ton chant préféré, Swing Low Sweet Chariot, oui oui, le même que celui qui fait vibrer les travées de Twickenham lors du tournoi des 6 Nations.

L’évasion des esclaves est d’autant plus compliquée qu’en 1850, le pays vote la loi des esclaves fugitifs, qui autorise les maîtres à venir chercher leur bien jusque dans les États abolitionnistes, et punit sévèrement celles et ceux qui aideraient les esclaves dans leur fuite. Qu’à cela ne tienne, l’Underground Railroad étendra ses voies d’humanité et de fraternité jusqu’au Canada.

Le 12 avril 1861 éclate la guerre de Sécession, qui opposera pendant quatre ans les États de l’Union (les abolitionnistes du Nord et cinq États frontaliers pratiquant l’esclavage, dont ton Maryland de naissance) et les États confédérés esclavagistes du Sud. D’abord engagée comme infirmière, tu mets ensuite tes talents d’espionne au service de l’Armée de l’Union. Tu es placée à la tête d’un groupe d’éclaireur·euses effectuant des missions de reconnaissance en terrain ennemi. Ton plus grand exploit a lieu dans la nuit du 1er au 2 juin 1863. Tu guides trois bateaux militaires, lancés dans un raid contre des plantations esclavagistes, sur les eaux truffées de mines de la rivière Combahee, en Caroline du Sud. Lors de l’assaut final, tu prends toi-même la tête d’un groupe de 150 soldats noirs. L’opération est un succès retentissant, permettant la libération de plus de 700 esclaves. Un exploit qui te vaudra finalement bien peu de reconnaissance, tu devras en effet attendre plus de 30 ans avant de toucher enfin une pension militaire.

Une fois la guerre terminée, l’esclavage est définitivement aboli dans tout le pays, grâce à l’entrée en vigueur du 13ème amendement de la Constitution des États-Unis d’Amérique, le 18 décembre 1865. Mais tu l’as bien compris, chère Harriet, le combat pour l’égalité des femmes, et des femmes noires en particulier, ne fait lui que commencer. Infatigable militante pour le droit de vote des femmes, tu consacreras aussi une partie de tes maigres ressources à l’édification d’une grande maison pour les Afro-Américain·es âgé·es et malades. Tu y finiras toi-même tes jours, emportée par une pneumonie le 10 mars 1913, à près de 90 ans, un mois après la naissance d’une certaine Rosa Parks.

En 2016, plus de 100 ans après ta mort et à la suite d’une campagne pour la présence de femmes sur les billets de banque américains, l’administration Obama annonce que tu figureras sur le billet de 20$, en lieu et place de l’ancien président Andrew Jackson. Joli symbole que de remplacer le visage d’un esclavagiste, par ailleurs auteur de l’Indian Removal Act qui avait entraîné en 1860 la déportation de dizaines de milliers d’Amérindiens, par celui de la première féministe Afro-Américaine. Mais le projet est reporté sine die par l’administration Trump, qui avait, je cite, “des sujets bien plus importants sur lesquels travailler”. Ben voyons… En tout cas moi, chère Harriet, je n’avais rien de plus important à faire que de raconter ton histoire.

Je connaissais Martin Luther King mais je ne te connaissais pas, Harriet Tubman. Maintenant si, et je ne t’oublierai pas.

Portrait rédigé par Guillaume Dufresne

Ressources utilisées pour ce portrait:
– Une histoire particulière, France Culture: Harriet Tubman, la « Moïse noire » de l’Amérique
– Chacun sa route, France Inter: Portrait d’Harriet Tubman, la Moïse noire

Chères oubliées © 2025 is licensed under CC BY-NC-ND 4.0

Mai 26, 2025